16 de abril

Durante años Fernanda eligió el silencio.

Se alejó de su madre sin mirar atrás, cargando en el pecho heridas antiguas, palabras dichas con rabia y ausencias que se hicieron sentir. Pensó que la distancia sería un refugio, una forma de protegerse del dolor que ambas compartían. Pero no fue así. El fantasma del pasado regresaba una y otra vez. Algunas veces con crueldad, disfrazado de recuerdos; otras, de tristeza. Y así pasaron las estaciones, las navidades, los cumpleaños y las noches en que, aunque no lo admitiera, seguía extrañando a su mamá.

Su madre, Clara, también guardó su propia tristeza. Su propia historia. Nunca dejó de esperar.

Una tarde de otoño, después de muchos años, Fernanda regresó a la vieja casa de la infancia. La puerta se abrió antes de que tocara. Allí estaba Clara, con el cabello más gris, pero con la misma mirada llena de amor y sorpresa. No hicieron falta grandes explicaciones; bastó un abrazo largo, de esos que parecen redimir el alma.

Desde entonces, comenzaron a reconstruirse, a pasar más tiempo juntas. A cuidarse. Aprendieron a mirarse con otros ojos, más sabios y más compasivos. El pasado seguía allí, pero ya no como una herida abierta, sino como una cicatriz que les recordaba cuánto habían perdido y sufrido. Cuánta falta se habían hecho. Y cuánto habían sobrevivido.

Continuaban riendo juntas —como si las carcajadas jamás se hubieran alejado. Les era extraño, pero también cercano. Hasta en eso se parecían—.

Compartían mañanas tranquilas y tardes de café, agradecidas por la nueva oportunidad que tenían de estar juntas. De sanar.

Pero algunas noches, y durante unas breves semanas, cuando la casa quedaba en silencio, ambas creían escuchar pasos suaves recorriendo los pasillos y diminutos susurros, junto con voces y risas lejanas de una niña y su madre, como si el tiempo repitiera, en un murmullo ininteligible y fantasmal, caminos ya vividos.

Había algo en esas voces y risas que las estremecía: no eran solo un recuerdo. A veces, al quedarse muy quietas, escuchando detrás de la puerta, a oscuras, podían reconocer un matiz conocido… demasiado íntimo, demasiado familiar. —Algo invisible les erizaba la piel—. Eran ellas, semanas antes de alejarse. Eran sus voces y risas, encontrando, al fin, la forma de unir lo que nunca debió separarse. Como si un poder externo y sobrenatural, propiciara el momento del reencuentro.

Y entonces comprendieron, sin necesidad de palabras, que no se encontraron por casualidad… sino porque, de algún modo imposible de explicar, siempre habían estado conectadas, y que el tiempo, paciente y misterioso, había sabido ordenar sus vidas, aligerar sus cargas… y, finalmente, perdonar.

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Osvaldinus

Librófilo. Escritor errante. Escribo ficción desde la cotidianidad y sobre lo que queda sin decir, incluso en los finales felices.
Me gustan las historias con giros inesperados.
A finales del 2021 y en colaboración con otros autores, escribí Mundos distintos —una antología de microficción— que puedes descargar desde mi blog.
En el 2025 fui invitado a participar en el libro, Ecos del Cosmos, antología perteneciente a la Asociación Cultural Abrazo de Escritores y Artistas Hispanoamericanos (AEAH), cuyo libro fue presentado y publicado a principios del 2026 y con quienes estoy gratamente agradecido.
En el presente, trabajo en una antología de ficción realista, entre otros temas.

“Si Edgar Allan Poe viviera, le visitaría junto a Franz Kafka y Antón Chéjov”.

www.osvaldinus.cl

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